剧痛。从深处的、从骨头缝里炸开的剧痛。宋稷睚眦欲裂，嘴巴张得大大的，却叫不出声。那一瞬间，一股陌生的记忆像决堤的洪水，涌进他的脑子里。

他看见一座雪山。那座山很高，高得看不见顶，山顶隐没在厚重的云层里，云层后面是更深的、望不到尽头的天。山体是灰白色的，嶙峋陡峭，像一把巨大的刀刃插在大地上。山顶覆盖着终年不化的积雪，厚厚的，白得刺眼，在阳光下反射出万道金光。

雪正下着，铺天盖地、裹挟着冰碴子的暴风雪从天而落。风从山顶呼啸而过，卷起大片的雪花，在空中旋转、翻腾，然后朝着山下席卷而去。整座山都在风雪里颤栗，每一块岩石都结了冰，每一道裂缝都填满了雪。

宋稷跪在祭台上。那祭台很大，是用整块的黑石凿成的，表面光滑如镜，倒映着天上飘落的雪花。祭台的四角立着四根石柱，柱子上刻满了密密麻麻的符文，那些符文发着暗金色的光，在风雪里一闪一闪。

祭台的中央是一个圆形的凹槽，凹槽里盛着暗红色的血，已经凝固，表面结了一层薄薄的冰。宋稷穿得很单薄。一件黑色的长袍，被风吹得猎猎作响，袖口和领口都被磨破，露出里面瘦削的锁骨和手腕。

但宋稷不觉得冷。一点都不冷。风从他身上刮过，雪落在他肩上，他连抖都没有抖一下。

祭台两边，站满那些东西。那些鬼影。从山顶到山下，密密麻麻，一排一排，像军队，像森林。它们站在风雪里，一动不动，胸口的红色石头在黑暗中明明灭灭，像无数只眼睛在注视着他。它们的嘴巴——那条裂缝——在一张一合，整齐地念着什么。

那是一种很古老的语言，音节冗长，语调低沉，在雪山之间回荡，一层一层，像海浪，像回声，像无数个声音叠在一起，织成一张密不透风的网。

“你愿意做我的使者吗？”一个声音穿过那些吟诵，来到他面前。那声音很慈祥，很温柔，像冬天里的一碗热汤，像小时候母亲在耳边轻声说话。它从天上落下来，从云层后面，从金光万道的地方，轻轻落在他身上，像一只温暖的手抚摸着他的头。

宋稷抬起头。雪山上空，云层裂开。万道金光从裂缝里倾泻下来，将整座雪山染成金色。山顶的积雪变成流动的黄金，山腰的岩石变成燃烧的铜，山下的黑暗被驱散，那些鬼影胸口的红光在金光里黯淡下去，像被浇灭的炭火。整个天地间，只有金色，只有光，只有那个温柔的声音在回荡。

“你记起来了吗？你到底是谁？”

宋稷跪在祭台上，仰着头，望着那片金色的天空。雪花落在他的脸上，落在他睁大的眼睛里，没有融化，只是静静地停在那里，像一颗颗小小的泪珠。

“我是谁？”宋稷喃喃地问，“我是……我是……”

那些记忆像碎掉的镜子，一片一片拼回来。他看见一个孩子站在稻田里，赤着脚，裤腿挽到膝盖以上，手里攥着一把秧苗，泥巴溅了一脸。他看见一个少年坐在漏风的教室里，就着窗外的光背单词，手指冻得通红，笔都握不稳。他看见一个年轻人拖着两个巨大的行李箱，从摇摇晃晃的绿皮火车上走下来，雨水浇在他身上，他撑着那把花里胡哨的小粉伞，在这座陌生的城市里迷了路。

“我是宋稷！”

他猛地从雪山上摔下来。身体穿过云层，穿过风雪，穿过那道金光，重重地砸在地上。剧痛从后背炸开，从胸口炸开，从每一个关节炸开。同时，一阵刺耳的轮胎划过地面的声音从耳边传来，尖锐刺耳，像有人用指甲在玻璃上划。

宋稷挣扎着抬起头，冰凉的雨水砸在他脸上。路灯在他头顶一闪一闪，橘黄色的光晕在雨幕里散开。四周是黑黢黢的树木，湿漉漉的路面，和一盏盏没有尽头的路灯。他从雪山上的祭台，摔回了这条下着雨的、没有尽头的无名街道。

绿色的保时捷从雨幕中冲出来，车灯劈开厚重的黑暗，两道光柱直直地照向宋稷，把那些围拢的黑影照得无所遁形。副驾的门已经打开，像一只张开的翅膀，等在雨里。

一头黑发的男人从驾驶位探出头，雨水顺着他锋利的下颌往下淌，他的声音穿过雨幕，清清楚楚地落在宋稷耳朵里。

“上车！”。

宋稷从地上爬起来，腿软得像两根面条，膝盖磕破了，血混着泥水往下淌。他顾不上疼，甚至顾不上那些正在快速向他靠拢的鬼影，一脚跨进副驾，顺手把门拉上。

“砰”的一声，车门合拢。几乎在同一瞬间，一只鬼影扑上来。它坚硬锋利的手指刺破车窗玻璃，五根细长的指甲从碎裂的玻璃缝隙里伸进来，在车厢内灯光下泛着幽幽的冷光，离宋稷的脸只有几寸。

驾驶位上的男人一脚油门踩到底。发动机发出一声强烈的咆哮，像一头被激怒的猛兽。巨大的推背感把宋稷整个人往后掼进座椅里，五脏六腑都跟着震了一下。那只鬼影的手指从他的脸庞划过，蹭破了一点皮，血珠渗出来，沿着颧骨往下淌。

保时捷疯狂地往前冲，轮胎在湿滑的路面上发出刺耳的尖叫。那只刺破车窗的鬼影被拖行一段距离，手指在玻璃上划出刺耳的吱嘎声，终于被甩了出去，消失在后面的雨幕里。