宋稷站在雨夜之中，握着手机，等着温乡那边发来视频。雨水顺着伞沿滴落，一滴一滴砸在他鞋面上，冰凉刺骨。周围太安静了，安静得只能听见自己的心跳声，咚、咚、咚，又沉又急。

一股刺入骨髓的寒意从后背传来。不是冷风，不是雨水——是那种被什么东西盯上的、从脊椎一路爬到后脑勺的凉意。

宋稷猛然回头，他的瞳孔瞬间放大。

在他身后大约十米左右的路灯下，一堆瘦长的黑影正密密麻麻地朝他这边移动。那些他在森林边缘见过的鬼影——头比肩膀宽，手臂垂下来过了膝盖，全身漆黑，和夜色融为一体——此刻正从路灯的橘黄色光晕里挤出来，一个接一个，像从地底下冒出来的。它们移动得很慢，慢得像是在泥沼里跋涉，但方向很明确，都朝着他。

宋稷的心跳到嗓子眼。他猛地回过头，抬脚往前走。不敢跑，生怕那些鬼影也朝他飞扑而来。他控制着步伐，走得又快又稳，脚下的积水被踩得啪啪响。身后没有任何声音——没有脚步声，没有喘息声，什么都没有。但他知道它们在跟着他。

道路的尽头是两条分岔路口。他来不及思考，果断选了右边那条。转弯的瞬间，他用余光往后看了一眼。那些鬼影正在他身后大约十米左右的地方，不多不少，正好十米。他走快，它们也走快；他走慢，它们也走慢，像被一根看不见的线牵着。

宋稷的手开始发抖。他低头看了一眼手机，从挂断电话到现在已经过去快十分钟了，温乡那边还是没有动静。

他等不了了。他给温乡发去视频请求。

铃声在空旷的雨夜里响起来，尖锐刺耳，像是某种求救的信号在黑暗里回荡。一声，两声，三声……一直响到一分钟，对方没有接听。冰冷的提示音响起，屏幕暗下去。

他又给阮玉发去视频请求。这一次，铃声没有响。取而代之的是一首歌——一首很古老、很经典的德语歌，从听筒里幽幽地飘出来。女声哀婉，像从很远很远的地方传来的，又像从地底下涌上来的。那旋律很慢，像一个人在雪地里艰难跋涉，一步一滑，又像一条河在冰层下面缓缓流淌，暗沉沉的，没有尽头。

“Es ist ein Schnee gefallen, und es ist doch nit Zeit. Man wirft mich mit dem Ballen, der Weg ist mir verschneit……”

当那雪落下时，时间不再停留。当雪如球般涌向我，我已深陷积雪中。

那首歌宋稷听过，叫做《Es ist ein Schnee gefallen》，是13世纪流行于南德巴伐利亚地区的古老民谣。美人鱼吹奏着美丽忧伤的风笛，远古的美拉尼西亚人把她们叫做阿达拉。歌词里写的是雪，是寒冷，是快要被冻死的人对温暖的最后一点渴望。此刻听来，却像是一个怨灵在雨夜里哭诉自己的不幸和怨恨。

歌声戛然而止。阮玉也没有接。

宋稷的手指在屏幕上发抖，他退出通话记录，又点进去，翻出温乡的号码，按下去。提示音响了很久，一声接一声，像是被雨声吞没。然后那个冰冷的女声又响起来：“对不起，您拨打的电话暂时无人接听，请稍后再拨。”

宋稷摁掉电话，又摁下阮玉的号码。同样的提示音，同样的等待，同样的无人接听。那个冰冷的女声重复了一遍，一个字都不差，像一台没有感情的机器。

宋稷的心凉了半截。他在德国除了温乡和阮玉之外，几乎没有熟人。能打的电话都打了，能找的人都找了，没有人回应。他还能打给谁？艾玛太太？

他不能打给母亲。德国时间半夜十二点，中国时间是早上七点，母亲应该刚起床，正围着灶台煮粥。如果她看见儿子在这个时间打来电话，一定能猜到他是出了事。她一定会担心得要死。况且德国离中国跨越了大半个地球，她是一个汉字都不认识几个的乡下女人，又怎么能赶过来帮他？

对了！报警。他可以报警。