二人来到宋稷房间门口。那扇老旧的木门紧闭着，门板上坑坑洼洼，漆皮剥落了大半，露出底下灰白的木头。门缝里黑洞洞的，什么都看不见。

艾玛太太侧过身，朝宋稷使了个眼色，示意他把门打开。宋稷咽了口唾沫，哆哆嗦嗦地从兜里掏出钥匙。那是一把老式钥匙，铁质的，边缘有些锈迹。他握着钥匙，手指却在发抖——抖得厉害，根本控制不住。

宋稷把钥匙凑近锁眼，戳了一下，没戳进去。又戳了一下，还是没戳进去。钥匙在锁眼周围划来划去，就是对不准那个小小的孔。他深吸一口气，用左手握住右手手腕，想稳住发抖的手。可右手还在抖，连带着左手一起抖。哆哆嗦嗦半天，终于——

“咔哒。”钥匙插进去了。宋稷看了艾玛太太一眼。艾玛太太点点头，枪口微微抬起。

宋稷咬咬牙，手上一用力——门开了。接下来的一幕，简直亮瞎了宋稷的狗眼。艾玛太太抬起穿着拖鞋的脚——就是那双灰扑扑的、底都快磨平了的旧拖鞋——朝着那扇老旧的木门就是狠踹一脚！“砰——！！！”那声巨响差点把宋稷的魂震飞。老旧的木门被踹得猛地撞到墙上，发出更大的一声“砰”，整面墙都跟着颤了一下。门框上的灰扑簌簌往下掉。

然后，门下面部分的木板“稀里哗啦”裂开，碎成一片一片，稀稀拉拉地掉在地上，露出参差不齐的断口和里面的木屑。宋稷手一抖，餐刀差点脱手掉下去。他整个人都傻了。

艾玛太太已经端着枪冲了进去。她站在房间中央，枪口迅速扫描——床，书桌，衣柜，窗户。从左到右，从上到下，动作干脆利落，没有一丝多余。窗帘被窗外的风吹得高高扬起，像一面翻飞的旗子。雨滴从敞开的窗口洒进来，落在窗台上，落在地板上，在书桌上聚成小小的一汪水。

没有人。

艾玛太太没有停。她弯下腰，枪口对准床底——黑洞洞的，干干净净。她站起来，走到衣柜前，用枪口挑开柜门——宋稷那几件旧衣服安安静静地挂着，角落里塞着那个透明塑料袋。

没有人。

宋稷站在门口，心跳还是很快。他看见书桌上那滩水，脑子里突然冒出一个念头：幸好课本放在另一边，没有淋湿。这个念头一出来，他自己都觉得不着调。现在哪是考虑课本的时候？楼上可能藏着个变态杀人狂，他在担心课本有没有淋湿？他赶紧摇摇头，把这个想法从脑海里赶出去。

艾玛太太端着枪，又把房间里仔细扫描了一遍——墙角，门后，窗台下面。什么都没有。

艾玛太太明显松了一口气。她把枪收起来，走到窗边，先把窗户拉下来锁紧，又“哗”的一声拉上窗帘。然后她转过身，再一次检查了床底、柜子、门后……每一个角落，每一处可能藏人的地方。

没有任何可疑的地方。

“应该是已经离开了。”艾玛太太嘟囔一句。她走到门口，看了宋稷一眼。“下楼吃晚饭。”她说。

宋稷坐在餐桌前，整个人还是懵的。手里的叉子有一下没一下地戳着桌布，眼睛盯着餐桌上花瓶里面枯萎的花朵，脑子里乱糟糟的。刚才那一幕还在他脑海里转——被踹开的门，老旧的枪，艾玛太太端着枪的样子。还有那个可能来过、又已经走了的“人”。

不过好在，艾玛太太没有因为没找到什么可疑的痕迹就怀疑他在说谎。她只是嘟囔了一句“应该是已经走了”，就让他下来吃饭。这种被人相信的感觉，让宋稷心里充满安全感。

没一会儿，艾玛太太从厨房里端出来一大盆东西，放在餐桌中央。是一盆黑胡椒番茄意大利面。

热气腾腾的，面条上裹满了酱汁，红的番茄酱，黑的黑胡椒粒，还有一些宋稷叫不出名字的香料。香味很浓，浓得有点冲，但闻着还挺开胃。艾玛太太拿起勺子，给他盛了一碗，堆得满满的。“吃吧。”她说。

宋稷拿起叉子，把面条卷起来，卷成一小团，送进嘴里。一股又酸又甜的、带着浓烈黑胡椒味的奇怪口感在嘴里炸开。那味道太冲。番茄的酸，糖的甜，黑胡椒的辛辣，混在一起，在他嘴里打架。他的第一反应是想吐出来——太难形容，他从来没吃过这种味道的东西。

但他看了一眼坐在对面的艾玛太太。她正用那双浑浊的眼睛看着宋稷，脸上带着一点期待的表情。这个老太太，刚才可是端着枪冲上楼帮他检查房间的。那么大年纪，还冒着生命危险帮他面对可能存在的歹徒。

宋稷把那股想吐的冲动压下去，嚼了嚼，咽了。又吃了几口，好像……也没那么难接受了。酸酸甜甜辣辣的，还挺开胃。他慢慢适应，开始一口接一口地往嘴里送。

“艾玛太太，”宋稷咽下一口面条，抬起头，“您刚才真的好厉害。像电影里面的超级女特工。”艾玛太太听完，扬起一个得意的微笑。那笑容让她那张满是皱纹的脸都亮了一下。她放下叉子，坐直身子，用那种骄傲的语气说：“我参加一战的时候，连男兵都打不过我。”

宋稷嚼面条的动作停顿一下。他抬起头，看着艾玛太太，有点没反应过来。“……不好意思，您再说一遍？”他以为自己听错了，“我没听懂。”

艾玛太太看着他，放慢语速，一字一顿，清清楚楚地说：“我！参！加！一！战！的！时！候，连！男！兵！都！打！不！过！我！”

宋稷的脑袋“嗡”的一下，宕机了。