“你这个粗鲁的东方人——！”艾玛太太拿着餐刀从厨房冲出来，那张布满皱纹的脸黑得像锅底。她挥舞着手里的餐刀，粗哑的嗓门里全是气急败坏：“这个楼梯快要一百年了！你难道就不能爱惜它吗？”

宋稷三步并作两步跑到她面前，大口喘着粗气。他没有理会艾玛太太的怒气，只是弯着腰，双手撑着膝盖，喘得说不出话来。胸腔里的心脏跳得飞快，像是要从嗓子眼里蹦出来，呼吸又急又浅，怎么都喘不够。

艾玛太太正想接着训他——在自己房子里制造这么大的噪音，简直无法无天——嘴巴都张开了，话也已经到了嘴边，却突然停住。她看见了宋稷的脸。那张脸白得吓人，没有任何血色。额头上全是汗，密密麻麻的，顺着脸颊往下淌。嘴唇也没了颜色，微微发着抖。整个人看起来像是随时会晕过去。

艾玛太太的表情变了。她把举着的餐刀放下来，伸出手，搭在宋稷的额头上。那手干枯粗糙，却带着老人的温度。她的声音突然变得很温柔，温柔得不像刚才那个挥舞着刀骂人的老太太：“亲爱的孩子，你是哪里不舒服吗？”

宋稷摇头。他喘了好一会儿，才磕磕绊绊地挤出几个字。声音很小，小得几乎听不见，像是怕被什么东西听见似的：“我房间里……有人。”

艾玛太太脸色一沉。她没有问“你确定吗”，没有说“会不会是你看错了”，没有说“可能是风吹的”。她只是沉沉地点点头，那双浑浊的眼睛里闪过一丝宋稷看不懂的光。她把手里的餐刀递给宋稷。“拿着。”她说，声音压得很低，“站在客厅，不要随便走动。”说完，她转身走进自己的房间。

宋稷握着那把餐刀，手在抖。那是厨房里切肉用的刀，刀身细长，刀刃很锋利，泛着冷冷的白光。他握得很紧，粗糙细瘦的手指骨节发白。手心里全是汗，滑腻腻的，他换只手在衣服上蹭了蹭，又握紧。

宋稷站在客厅中央，眼睛死死盯着二楼的楼梯口。那个黑衣男人会不会突然出现在那里？那个站在他窗下的男人，打着黑伞，穿着黑风衣，仰着头朝他笑。那张苍白的脸，那个咧到耳根的诡异的笑，那双黑洞洞的眼睛。如果他出现在那里，宋稷不知道自己会怎么样。也许会转身就跑，也许会腿软得跑不动，也许会直接晕过去。他不知道自己到时候会不会被吓晕过去。

宋稷越想越怕，心跳得更快。余光不停地瞟向艾玛太太的房间。她进去好一会儿了，怎么还不出来？在里面干什么？一个念头突然冒出来：艾玛太太不会趁此躲进自己的房间里，然后把门反锁了吧？这个念头一出来，就再也压不下去了。宋稷越是紧张，脑子里越是冒出这些乱七八糟的想法。

他一边盯着楼梯口，一边慢慢往艾玛太太的房间那边挪动脚步。他决定，一旦出现任何可怕的东西，他一定会撒丫子往房子外面跑。而且他得带上艾玛太太。这个小老太太虽然脾气暴躁，动不动就骂人，但是对他还是挺好的。房租便宜，还管饭，刚才还给他递了刀。他不能自己跑了不管她。

宋稷还没走两步，房门打开。艾玛太太走出来，手里拿着一根长长的东西。那东西在昏暗的灯光下散发出金属色的光泽，冷冷的，幽幽的。等艾玛太太走近，宋稷才看清楚——那是一把枪。老式的，看起来有些年头了。枪身是深灰色的，枪管细长，握把是木质的，被磨得光滑发亮。整把枪被保养得很好，锃亮锃亮的，没有一点锈迹，在灯光下泛着温润的幽光。

艾玛太太端枪的姿势很稳。右手握枪，左手托着右手，枪口微微朝下，指向前方。她的步伐很稳，和平时那个佝偻着背、走路都颤颤巍巍的老太太判若两人。

谢天谢地。

宋稷此刻恨不得跪下来抱着艾玛太太的大腿喊救命恩人。这是他活了二十二年，头一回在现实生活中看到枪。在中国，枪支是管制品。别说他这种普通老百姓，就算是军人或者警察，配枪也是很重要的东西，不能私自拥有。他只在电视和电影里见过枪。

这把枪不知道会不会卡壳，不知道还能不能打响，不知道里面有没有子弹。但此刻，它给了宋稷莫大的勇气。比那把餐刀大得多得多。

“跟在我后面。”艾玛太太说。她端着枪，慢慢往楼上走。宋稷握着餐刀，紧张地跟在她身后，一步也不敢落下。他看着前面那个佝偻的背影，忽然想到一件事：艾玛太太绝对不是普通的德国老太太。她的行为举止，她端枪的动作，她面对这种事情时的冷静和果断——都不普通。但他眼下没心思问这个。