第十七章最后的边境

扎黑丹的风，还是那样，像砂纸一样打磨着人的皮肤。

李寻把那辆破旧的吉普车停在当年贾瓦德修车厂的旧址旁。二十年过去，这里已经变成了一个巨大的废品回收站。生锈的铁皮、报废的轮胎堆积如山，空气中弥漫着一股金属腐蚀和垃圾腐烂的混合气味。

老宅早已不在了。那片曾经有过围墙和石榴树的院子，现在只剩下一个巨大的坑，里面填满了建筑垃圾。

李寻坐在车里，看着窗外熟悉又陌生的景象。王秀莲虚弱地靠在座椅上，脸色蜡黄，连呼吸都变得沉重。李念已经五岁了，他趴在车窗上，好奇地看着那些在垃圾堆里翻找东西的黑人小孩。

“李寻，”王秀莲的声音细若游丝，“我是不是……快死了？”

“别胡说。”李寻握紧了她的手，她的手冰凉得像一块石头，“我们去医院。贾瓦德在这里，他会帮我们的。”

他扶着王秀莲下车。她的双腿已经肿得无法站立，李寻只能背着她。李念紧紧抓着父亲的衣角，一步步跟着。

他在废品堆里寻找那个记忆中的身影。终于，在一个用废旧集装箱改装的棚屋里，他看到了贾瓦德。

老头更老了。他坐在一张破藤椅上，手里拿着一串念珠，浑浊的眼睛望着天空。岁月像一把无情的刀，不仅剥夺了他的健康，也剥夺了他的声音。他看到李寻时，干枯的嘴唇蠕动着，却只发出了几声嘶哑的气音。

“贾瓦德叔叔，”李寻放下王秀莲，单膝跪在他面前，“我是凯蒂斯。我回来了。”

贾瓦德浑浊的眼睛眨了眨，突然爆发出一丝神采。他伸出枯枝般的手指，颤抖地抚摸着李寻的脸颊。然后，他指了指屋里。

屋里住着贾瓦德的孙子，一个叫哈桑的年轻人。哈桑继承了祖父的修车手艺，也继承了他那沉默寡言的性格。他看了看王秀莲的情况，摇了摇头。

“这里治不了。”哈桑说，“她需要去德黑兰的大医院。但这里没有医院敢收没有证件的外国人。除非……”

“除非什么？”

“除非把她送到巴基斯坦那边去。”哈桑指了指边境线，“瓜达尔那边有个私人诊所，能做基本的手术。但要花钱，很多钱。”

“多少钱？”

“五千美元。”哈桑报出一个天文数字，“还要现金。”

李寻身上所有的钱加起来，也不到一千美元。他看着昏迷不醒的王秀莲，心如刀绞。

“我去筹钱。”李寻说。

“怎么筹？”哈桑冷冷地看着他，“在这个镇上，除了走私，你还能干什么？但现在的走私线路都被□□控制了。你去，就是送死。”

李寻沉默了。他想起了当年在奎达，他如何用记账和算计换来生存。他想起了在乌鲁木齐，他如何用报复和举报换来毁灭。现在，他要用什么来换回妻子的命？

他站起身，背起王秀莲，对哈桑说：“照顾好她。还有我儿子。我回来之前，谁也不许碰她。”

他转身走向吉普车。他没有去筹钱，因为他知道，在这个边境，最快的来钱方式，就是去干那一票最大的。

他开车去了扎黑丹的黑市。那里依然像二十年前一样混乱，甚至更甚。苏联解体后，大量的武器流入民间，这里的武装分子比老鼠还多。

李寻找到了当年那个□□头目“屠夫”易卜拉欣的接班人——一个叫法鲁克的独眼龙。法鲁克现在控制着扎黑丹通往巴基斯坦的所有走私通道。

“李寻？”法鲁克认出了他，虽然李寻老了，但那双眼睛没变，“你居然还活着？”

“我需要一份工作。”李寻坐在法鲁克的对面，眼神像鹰一样锐利，“带一批货，穿过死亡谷，去瓜达尔。”

“现在没人敢走那条路。”法鲁克吐了口痰，“□□在那边设了卡。过境费涨了十倍。而且，路上还有‘□□’的恐怖分子，专杀你们汉人。”

“钱不是问题。”李寻说，“只要我能活着回来。”

“你要运什么？”

“鸦片。”李寻平静地说，“或者是武器。什么都行。”

法鲁克盯着他看了很久，突然笑了。“你疯了。你以前不是最恨这玩意儿吗？在奎达的时候，你为了不运这个，差点被我打死。”

“那时候我有选择。”李寻说，“现在我没了。”

法鲁克收起了笑容，变得严肃起来。“听着，李寻。这趟路，九死一生。我给你一辆车，给你货。但你要是死了，货没了，你的老婆孩子就得给我当奴隶抵债。同意，就按手印。”

“同意。”

李寻按下了手印。血红的指印，像法拉姆临终前咳出的血。