那是村里两个调皮的男孩，在河里捞鱼，结果上游放水，水流湍急，把他们冲向下游的漩涡。

岸边围了一圈人，指指点点，没人敢下去。河水冰冷刺骨，流速极快。

李寻把药袋子往地上一扔，连外套都没脱，直接跳进了河里。

他在伊朗学过游泳，在奎达的冰河里泡过，这种水流对他来说虽然危险，但并非不可战胜。他像一条游鱼，精准地切入激流，一手抓住一个孩子的衣领，用一种近乎蛮力的泳姿，硬生生地把他们拖向岸边。

孩子得救了。李寻却因为体力透支和冷水刺激，晕倒在河滩上。

等他醒来时，发现自己躺在王福贵的炕上，换了一身干爽的衣服。那两个孩子的父母跪在炕前，哭得泣不成声，一个劲地给他塞鸡蛋和红糖。

“恩人啊，你是我们的恩人！”孩子的母亲拉着他的手，眼泪鼻涕糊了一脸。

李寻很不适应这种亲密的接触。他下意识地想把手抽回来，但看到对方真诚的眼神，他又停住了。

从那天起，村里人对他的态度变了。不再叫他“那个野人”，而是叫他“小李”。邻居大婶会给他送饺子，大叔会拉他去家里喝酒。

李寻依然话不多，但他开始试着回应。

“谢谢。”

“吃饭了吗？”

“天气真好。”

这些简单的汉语词汇，像一把把钥匙，慢慢撬开了他封闭的心门。

王福贵看着他的变化，心里松了一口气。他知道，这个年轻人心里的冰块，开始融化了。

一天晚上，王福贵拿出了家里的户口本和那张泛黄的烈士证明。

“李寻啊，”王福贵说，“我看你不像坏人。但我这把老骨头也护不了你多久。你这样黑户，迟早要出事。”

“嗯。”李寻应了一声。

“你既然说你是乌鲁木齐的，那你爹妈叫啥？干啥的？”王福贵问出了憋在心里很久的问题。

李寻看着屋顶的房梁，那是木头做的，结实，稳固。他想起了法拉姆临终前说的话：“你父亲……姓李……他在……在遗物里……写了……寻……”

“我不知道。”李寻老实回答，“我只记得我叫李寻。我娘说，我爹是援建伊朗的技术员。”

“援建？”王福贵愣了一下，随即猛地坐直了身体，“你是说，七十年代去伊朗修铁路、搞建设的那批人？”

“可能吧。”李寻不确定。

王福贵激动地拍了一下大腿。“那可是大事！那时候咱们国家穷，还勒紧裤腰带帮他们搞建设。听说后来动乱，是有不少人没回来。”

他颤巍巍地站起来，从箱底翻出一个老旧的笔记本。“我记得那时候报纸上登过名单。你等等，我找找。”

王福贵戴上老花镜，一页一页地翻。李寻的心提到了嗓子眼。他从未像此刻这样渴望知道自己的来历。

“找到了！”王福贵指着一行模糊的字迹，“一九七九年，伊朗政局变动，我驻伊技术人员分批撤离。其中，在扎黑丹地区参与铁路勘探工作的工程师□□……失踪。”

□□。

李寻死死地盯着那个名字。

“□□……”他喃喃自语。这就是他的父亲吗？那个把他遗弃在卡车下的男人？不，不是遗弃，是遇难了。他和母亲一起，死在了那场动乱里。

一种巨大的悲伤和释然同时涌上心头。原来他不是被遗忘的尘埃，他是烈士的后代。

“□□是你爹？”王福贵看着他，“那你娘呢？”

李寻沉默了。法拉姆。那个给了他第二次生命，却又被这个世界碾碎的女人。他该怎么说？说他母亲是个伊朗贵族？是个逃亡者？是个死在贫民窟里的苦命女人？

“我娘……也死了。”李寻的声音哽咽了。

王福贵叹了口气，合上笔记本。“造孽啊。一对好夫妻，就这么没了。”

他看着李寻，眼神变得无比慈祥。“孩子，别难过了。你爹是为国家牺牲的。你现在回来了，就是回家了。”

那天晚上，李寻失眠了。他坐在院子里，看着满天繁星。他想起了法拉姆教他的第一句中文：“月亮。”想起了她在扎黑丹的寒夜里抱着他取暖。想起了她在卡拉奇的贫民窟里熬夜绣花。

如果没有她，他早就死在了那个荒凉的边境小镇。

他拿出那块贾瓦德送的怀表。表针还在走。哒、哒、哒。

他轻轻地在心里对法拉姆说：“娘，我到家了。我爹叫□□。我是有根的人了。”