宋稷接过伞，显得心事重重。他的脚步变得沉重，每一步都像踩在棉花上，又像踩在刀刃上。“怎么了？怎么不开心呢？”瓦伦蒂亚察觉出他的情绪，依旧贴心地询问。宋稷思考片刻，他决定还是将事情说清楚。有些事情，不问清楚，心里就像扎了一根刺，一直硌得慌。
宋稷抬起头，看着瓦伦蒂亚的眼睛，那双眼睛在路灯下闪闪发光，像两颗被打磨过的黑曜石，又像两颗被雨水洗过的星星。“我之前看到你这里有一颗痣。”他指了指自己下颌线的位置，手指在那道流畅的弧线上停了一瞬。“今天看——怎么没有了？”
瓦伦蒂亚呵呵笑开。那笑声清脆，但宋稷听出来了，那笑声里少了什么——少了那种让他心动的、像是有什么东西在他的身体里苏醒了的感觉。那笑容也没有那么迷人了，像是戴了一层面具，面具下面是另一张脸，另一张他看不见的、不知道是什么表情的脸。
“那都是假的，贴上去的。”她的语气俏皮，像是在说一件很平常的事情，又像是在说一个无关紧要的小秘密。“啊？”宋稷像是井底之蛙一般。他头一次听说痣也能有假的。在他的认知里，痣就是痣，是长在皮肤上的，是天生就有的。就像他眼角那颗小小的、不仔细看根本看不见的痣一样，从他出生起就在那里，陪了他二十多年，从来没有想过它可以被贴上去，也可以被拿下来。
不过转念一想，他还见过好多女孩鼻子是假的，眼睛是假的呢。在电视上，在网络上，在那些整容广告的前后对比图里，那些女孩的脸像是被重新画过一样，眼睛变大，鼻子变高，下巴变尖，嘴唇变厚，像是换了一张脸，又像是换了一个人。这么一想，一颗痣是假的也不足为奇。毕竟宋稷个人单方面觉得，瓦伦蒂亚的下颌线贴上那颗痣显得更加迷人。那颗痣不大，不深，不显眼，但就是那么小小的一点，让她的脸变得更有味道，像一幅画上被人点了一笔，整幅画都活了过来。
宋稷的心情明显愉快起来。他的眉头松开，嘴角翘起来，整张脸像是被什么东西点亮，像一盏被打开了开关的灯。他举着伞，和瓦伦蒂亚并排走着，两人顺着下山的路慢慢走着。整个小镇被笼罩在雨雾之下，那些棕红色的房子、那些尖尖的屋顶、那些窄窄的街道，全都隐没在灰蒙蒙的、湿漉漉的雨幕里，像一幅被水浸过的、褪了色的水墨画。
每家每户的灯光如同雨夜之中的萤火闪烁，橘黄色的，暖洋洋的，一盏一盏的，散落在山坡上，像一群在黑暗中飞舞的、发着光的萤火虫。而山坡的另外一边，一个建筑灯火通明，亮得像一座被点燃了的、永远不会熄灭的灯塔。宋稷知道，那是镇政府所在的地方，也是整个小镇上最大的教堂——克拉苏教堂。那座教堂很高，很大，灰白色的外墙，尖尖的屋顶，窄长的窗户，嵌着彩色的玻璃，在雨幕里像一艘点满灯火的、浮在黑暗的海面上的巨轮。
雨水从宋稷的脚底流过，发出哗啦啦的声响，像无数条小小的河流在他的脚边汇合，又分开，又汇合。两旁的房子内亮着暖黄色的灯光，电视机里播放着音乐节目，悠扬而沉醉的女声从里面传出来，像是一个人在很远很远的地方对他说话。那声音穿过墙壁，穿过窗户，穿过雨幕，穿过那些在风中摇晃的树叶，传到宋稷的耳朵里，像一只温柔的手在轻轻地抚摸他的耳膜。
宋稷和瓦伦蒂亚并排走着，他享受着这个雨夜的浪漫。他甚至从未觉得雨夜是一个如此浪漫的景色——那些在雨中摇曳的路灯，那些在水洼中跳跃的光斑，那些在风中飘动的雨丝，那些在黑暗中闪烁的灯火，那些在远处沉默的雪山，那些在脚下流淌的雨水，那些在身边走着的人。难怪那些诗人总是要歌颂雨夜的浪漫，雨夜的惆怅，以及雨夜里怀中的爱人。
尽管瓦伦蒂亚不在他的怀中——她在他身边，离他很近，近到他能闻到她身上刺鼻的香水味，近到他能看见她睫毛上挂着的水珠，近到他能听见她轻轻的呼吸声，但她不在他的怀中。她在他的伞下，在他的身边，在他的心里，但不在他的怀中。宋稷突然希望这条道路永远也走不完。他希望这条路可以一直延伸下去，延伸到天边，延伸到海角，延伸到世界的尽头。这样他就能和瓦伦蒂亚在这条雨夜里的小路上，从年轻走到年老，从黑发走到白发，从相遇走到白头偕老。他想象着那个画面——两个白发苍苍的老人，撑着同一把伞，走在同一条路上，雨水从他们的脚边流过，路灯在他们的头顶亮着，远处的雪山在他们的身后沉默着。他们的手牵在一起，他们的肩靠在一起，他们的心贴在一起。他们不说话，不需要说话，因为所有的语言都已经说过了，所有的承诺都已经兑现了，所有的爱都已经融进了彼此的血液里。
可惜事与愿违。他们很快就来到艾玛太太的房前。那栋浅蓝色的房子在雨幕里显得格外安静，像一个在熟睡中的、做着美梦的老人。窗户是黑的，窗帘拉得严严实实的，只有门口那盏路灯还亮着，橘黄色的，暖洋洋的，照在湿漉漉的台阶上，把积水染成淡淡的金色。
宋稷说：“我送你回家吧。你一个女孩子，在这么大的雨夜，独自回家是一件很不安全的事情。”他的声音很认真，认真得像是在说一件很重要的事情。瓦伦蒂亚噗嗤一笑，“然后呢，我再送你回家？然后你再送我回家？”她的声音里带着一丝调侃，一丝“你这个理由找得真蹩脚”的笑意。宋稷让眼前的少女察觉出自己的心事。他的脸红了，他有些害羞地低下头。