宋稷有些于心不忍。这么小的孩子，这么冷的天，穿着这么薄的衣服，站在雨里，吹着冷风，看着那些可怕的东西。他决定将自己唯一的薄外套给小女孩。那件外套是他母亲给他缝的，深蓝色的，棉布的，洗了很多次，颜色已经褪得差不多了，边角有些磨损，起了细细的毛球。它不是一件好看的外套，也不是一件值钱的外套，但它很暖和。它里面有一层薄薄的绒，贴身穿的时候软软的，暖暖的，像母亲的手在轻轻地抚摸他的后背。

“我把我的外套给你吧。”他一边说，一边脱下外套，递给小女孩。小女孩抬起头，冲着他甜甜一笑。那笑容很好看，很甜，像是一颗糖在嘴里化开，甜得让人心都软了。她的眼睛弯成两道月牙，嘴角往上翘着，露出两排小小的、白白的牙齿。她的脸颊上还有两个浅浅的酒窝，像两朵小小的、盛开的花。

“谢谢先生。”她的声音很脆，很亮，像一只快乐的小鸟在歌唱。宋稷的眉头微微皱了一下。他好像在哪里听过这句话。相同的声音，相同的话语，相同的笑容，以及相同的红色衣裙。

小女孩从宋稷手中接过外套，穿在身上。那外套对她来说太大，袖子长出一大截，盖住她的手指，衣摆拖到膝盖以下，整个人像是被塞进一个不合身的、深蓝色的布袋里。宋稷本身就很瘦弱，他的外套穿在小女孩身上也不显得宽大，倒是显得有一些长了，长到像是一件袍子，又像是一件裙子，又像是一床把她整个人裹住了的、薄薄的被子。

宋稷温柔地说：“不用客气。”

他转过头，看向山坡，心里焦急地等着下一辆公交车。他有些冷，冷得他鸡皮疙瘩都起来了，一粒一粒的，像小米一样，密密麻麻地布满他的手臂。冷得他呼出的气体也变成白色的雾，一团一团的，从嘴里涌出来，很快就被雨打散。他的手臂上没有外套，只有那件薄薄的、洗得发白的衬衣，挡不住风，也挡不住雨，更挡不住这深秋清晨的寒意。

此时，他无意间瞥见路灯上的那张关于斯特霍斯·欧亨的寻人启事。那张纸被雨水冲刷得破烂不堪，边角卷起来，中间裂开好几道口子，上面还有大片大片的水渍和泥渍。照片也已经模糊不清，只能隐约看到一个小女孩的轮廓，和红裙的一角。那一角红色在灰蒙蒙的、被雨水浸透的纸张上，显得格外刺眼，像一滴在宣纸上慢慢晕开的、干涸的血。

宋稷的表情怔住。一个恐怖的念头在他的心里涌起，像一只手猛地从他的心脏里伸出来，掐住他的喉咙。他缓缓转过头，看向身边的小女孩。女孩头上的窟窿清晰可见。那窟窿在头顶的正中央，圆圆的，边缘整齐，像被什么锋利的东西挖出来的。宋稷甚至看到窟窿里面那白森森的头骨，和那些灰白色的、皱巴巴的、像是什么东西被抽干了的脑膜。

没有血，没有肉，只有骨头，只有那些干枯的、萎缩的、像是被什么东西吸食干净了的、空荡荡的壳。女孩再次抬起头。她的眼球变成了浑浊发白的死人眼珠，没有瞳孔，没有焦距，只有一片灰蒙蒙的、像是被什么东西覆盖住了的白。那种白不是雪的白，不是云的白，而是一种死寂的、冰冷的、像是能把人的灵魂都冻住的白。

她的胸前有一道巨大的裂口，从锁骨处一直裂开到小腹处，皮肉翻开着，边缘参差不齐，像被什么东西从里面撕开的。里面空空如也——没有内脏，没有血肉，没有骨头，什么都没有。只有一片黑漆漆的、深不见底的、像是能把所有的光都吞进去的空洞。

女孩突然抱紧宋稷的腰。她的两只细小的手臂如同钢筋一般死死钳住他，从两侧环过来，在身后扣住，像一把锁，又像一道箍。那力道大得惊人，大到宋稷觉得自己的骨头都要被勒断，大到他的呼吸都变得困难。他拼命地挣扎，身体像一条被扔上岸的鱼一样疯狂地扭动，手脚并用，想要从那双瘦小的、苍白的手臂中挣脱出来。但他的力气太小，小得像一只被掐住脖子的蚂蚁，小得像是用拳头在捶打一堵钢筋水泥浇筑的墙。

宋稷挣脱不了。女孩的嘴里发出阵阵尖叫。那声音不是人的声音，不是动物的声音，而是某种介于两者之间的、尖锐的、刺耳的、像是指甲划过黑板的声音。那声音从他的耳朵里钻进去，像无数根细针，同时扎进他的大脑，扎进他的神经，扎进他每一寸还在挣扎的意识。那声音在他的脑子里回荡着，一遍又一遍，像回声，像海浪，像是什么东西在里面炸开，碎片四溅，扎得他满脑子都是血。

“你到底是不是马格努斯·菲利克斯！你到底是不是马格努斯·菲利克斯！”她的声音里带着一种说不清的、让人心里发毛的东西，不是愤怒，不是质问，而是一种更深的、更沉的、像是等一个答案等了太久的人，终于等到可以问问题的时候，带着绝望，带着哀求，带着“求求你告诉我”的疯狂。

宋稷否认，大声嘶吼，像一个在被冤枉的人在喊冤，又像一个在被追杀的人在呼救。“我不是！我不是！”他疯狂地吼叫着。他不知道他们为什么都叫他这个名字，不知道这个名字对他意味着什么。他只知道他不是，他不是，他不是。